На улице весна, и это чувствуется - все тает, мокнет и сохнет, в воздухе пахнет землей, деревья стоят еще голые, но уже не черные, псы радостно носятся по лужам и бегут обниматься с хозяевами, хозяева обнимаются и матерятся. Небо расчистилось, солнце уже действительно греет, и по остаткам сугробов скачут голуби, вороны и грачи - пережили, можно выдыхать. Все ходят такие радостные, светлые, пуховики надели, сапоги непромокаемые, дети на качелях качаются, даже бомжик у метро про весну поет.
А я.
А что я.
Я сижу и читаю "Шпиона", то на английском, то на русском, и с удовольствием мазохиста ковыряюсь ржавым крюком в старой ране. Жду, пока отпустит. Жду. Должно. Обязательно должно, и желательно до того, как от меня все отпишутся

Вот как-то так я выгляжу всю последнюю неделю за исключением того, что я не пью, не курю и не Марк Стронг